Вы в зоне риска, говорят. В 500 метрах от объекта Кубка Конфедерации! То есть от дороги...
Спрашивают, нет ли у меня оружия. Нет, говорю, пока. Сначала говорю, а потом понимаю, что, собственно, сбрехнула. Участковый смеется только, привык, видать, к народному креативу.
Машина, говорит, есть? Есть, рапортую почти по-военному, вон там стоит - и показываю рукой куда-то не в ту сторону...
Жалобы, спрашивает, есть? Я говорю, а соседи, которые ночью посуду бьют, считаются? Он напрягается: какие? Да фиг их разберет, отвечаю. Снова смеется. А зря! Они же и правда посуду бьют.
Ну, посмотрел, убедился, что у меня не живут боевые киргизы, и дальше пошел, беседы проводить.
Пожаловался под конец, что заставляют фигней заниматься. Я говорю, так вы бы взяли универсиадские анкеты, да переписали. Не дают, говорит.
Телефон оставил (в очередной раз). Симпатичный. Убивать меня будут, такому и позвонить не грех.
***
На свалку под окнами забыла пожаловаться. Но это не ему надо, а экологам. В очередной раз.